y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alquien me deletrea
Octavio Paz
de mi cuerpo y redescubro
bosques, mares, islas, ríos, ciudades,
desfiladeros, cosas y criaturas,
todas las inabarcables e infinitas
maravillas del mundo,
y me siento minúsculo y vacío.
Pero más tarde, al roce de mi piel apenas,
advierto que estoy pleno, desbordado
hacia adentro
por todo lo que no ha de florecer,
un mundo aqui espejeado y acrecido
que ha de quedarse, estarse,
morirse en mis cavernas
y terminar conmigo, adentro, sin cantar.
Eduardo Lizalde
Um comentário:
inside|outside
entre una y otra, el canto de afuera y el silencio de adentro, la mirada altiva y fija desde la superficie, las lecturas atentas, está siempre la capacidad de juego, esa fiel y borrosa certeza entre humana y universal (así que juguemos y ya)
outside|inside
Postar um comentário